Im gelben Autobus ging's durch den Ort.

Schnell hinein. Schnell heraus.

Erstes Haus. Letztes Haus.

Fort.

Hab ich den Namen vergessen?

Ob ich ihn überhaupt las?

Es war eine Kleinstadt in Hessen,

zwischen Reben und Gras.

Du standest am Gartenrand,

als du mich plötzlich erblicktest.

Zärtlich hob ich die Hand.

Du nicktest.

Darf ich nicht Du zu dir sagen?

War keine Zeit dazu,

lang um Erlaubnis zu fragen.

Ich sag du.

Ich wünschte so sehnlich,

ich stünde bei dir.

Ging dir's nicht ähnlich?

Ging dir's wie mir?

Der Zufall hat keinen Verstand.

Es heißt, er sei blind.

Er gab und entzog uns hastig die Hand,

wie ein ängstliches Kind.

Ich bin entschlossen, fest daran zu glauben,

daß du die Richtige gewesen wärst.

Du kannst mir diese Illusion nicht rauben,

da du sie nicht erfährst.

[Kästner]

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